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| Quinze heures, une passerelle, le pied qui touche la terre, un village cycladique, avec ses ruelles étroites donnant pour la plupart sur la mer, avec ses maisons blanches et cubiques, avec ses places abritées à l’ombre des tamaris et des mûriers, avec ses chats angulaires venus d’Egypte, avec ses cafés, et avec, assis aux terrasses des cafés, ses hommes épris de liberté. | ||
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